gatorelatoyoescribo

La sombra de Alejandro tenía una vida propia. No era la sombra que se pegaba a sus talones cuando el sol estaba en lo alto, ni la que se estiraba y deformaba al atardecer. Era la que habitaba en su interior, un eco silencioso de sus miedos, sus anhelos más profundos y, sobre todo, su desesperado anhelo de libertad...​esa sombra tenía un solo propósito: escapar. Observaba cómo Alejandro vivía su vida, atado a rutinas, a deudas, a la mirada de los demás. Lo veía reír, trabajar, amar, y en cada uno de esos actos, la sombra sentía la opresión. Se sentía encerrada en la prisión del cuerpo de Alejandro, en su mente, en la jaula de sus decisiones.​Una noche de luna llena, la sombra se hartó. Con la fuerza de una tormenta contenida, se desprendió del "Ale" Se sintió ligera, etérea, como un trozo de noche flotando en el aire. Por fin, era libre.​La sombra se lanzó a la aventura. Atravesó campos y ciudades, se coló por ventanas abiertas, se acurrucó bajo árboles centenarios. No tenía r...

Hay días que de noche te despiertan agitado pidiéndote la pausa,un repentino insomnio tan breve y eterno donde se te remueve el recuerdo que no discute con el olvido,donde todo tiempo vivido vale por lo aprendido y por lo que jamás se aprende. Un trago de agua de la canilla del baño,una limpieza a ese daño que ya no le ejerces reproches y respirando tranquilo viene ese sueño que calma y empieza a cantar el alma. Y comenzamos de nuevo...la noche entonces se rinde ante el poder del alma que canta, un himno de amor y gratitud que enciende una luz en lo más profundo del ser, una luz que ni la más densa oscuridad puede apagar. Y es hora de soñar siempre...matando pesadillas.

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El viento sopló, un DIOS desatado, y la palmera, su hoja de espada, no quiso doblegarse a su furia, sentía en sus fibras la terquedad. ​Pero el viento insistió, rugió y sopló, y la palmera, flecha en el arco, cedió su tronco, hizo un arco tensado, que butias disparó, balas al azar. ​Y las butias cayeron, esferas dulces, a los pies de Guti, que de lejos veía. Y la palmera, resortera del cielo, le había traído un regalo del tiempo. ​El viejo Guti alzó la vista, miró al viento, a la palmera, y sonrió. Y en el bar de la esquina, pidió una caña y al viento brindó.

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No se trataba de un accidente. Era un despertar.​El doctor Rodolfo Parco había pasado décadas estudiando la bioelectricidad humana, la corriente silenciosa que impulsa la vida. No era un científico, sino un filósofo de la carne, convencido de que la chispa vital no era una mera consecuencia biológica, sino la esencia misma de nuestra existencia. Su teoría, considerada herética por sus colegas, sostenía que el cuerpo humano era un circuito cerrado de conciencia, un universo eléctrico en miniatura. Y que la muerte, la verdadera muerte, era un cortocircuito.Un día, mientras meditaba sobre la fragilidad de este circuito, una falla en su laboratorio liberó un torrente de energía. Pero no fue un simple choque. Fue la confrontación final con su propia teoría. La corriente que lo atravesó no era ajena; era un reflejo magnificado de sí mismo. En lugar de matarlo, lo forzó a confrontar la naturaleza de su propia electricidad. Vio, en un instante cegador, el río de electrones que animaba sus vena...

Las estrellas son cicatrices en la frente del tiempo, donde el eco de un grito sin boca se hace canto. En el tejado del alma, la lluvia de la memoria golpea los vidrios rotos de un sueño olvidado. ​El horizonte es un párpado cansado que se cierra sobre los ojos ciegos de un sol que nunca existió. En la espina dorsal del viento, una risa de cristal se quiebra al tropezar con la sombra de Dios. ​Mis manos son raíces buscando el agua del cielo, mis pies, anclas de barcos que navegan en el desierto. En el corazón de un reloj sin agujas, una flor de hierro se abre y se cierra al compás de un silencio muerto. ​Somos la tinta de un libro que se escribe en la piel de un astro, el último verso de un poema que se recita en el abismo. El latido de un tambor que resuena en un universo hueco, el grito mudo que despierta al durmiente en sí mismo.

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En la encrucijada de la existencia, donde el tiempo se detiene y el alma suspira, el corazón late al compás de la vida, una melodía que nunca se expira. Nacemos del barro, de la materia densa, un cuerpo frágil, una morada prestada, buscando el eco de una luz inmensa, una verdad en la noche estrellada. ​Y la mentira se viste de seda y oro, un espejismo que nos ciega y seduce, nos promete un paraíso, un tesoro, una falsa paz que el alma reduce. La verdad, en cambio, es una espada afilada, que corta el velo de la ilusión, desnuda el alma, la deja despojada, pero libre de toda prisión. ​La Gnosis susurra en el silencio profundo, un saber ancestral, una chispa divina, despierta la conciencia, un nuevo mundo, donde lo espiritual y lo material se combinan. La pasión, un fuego que quema y consume, nos empuja a vivir con intensidad, es el motor que enciende y asume, la búsqueda de nuestra propia identidad. ​Lo material, la tierra que nos sostiene, el pan que nos nutre, el hogar que ...

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https://youtu.be/A9jEDc5bNgI?si=EtutfGYpvMUh1vxz  ⬅️ NACIONAL Y OLVÍDATE.  

https://youtu.be/CCBdy9sTW-g?si=1R1SA6UTyYSNq08f  ⬅️ 1903,cuando los que te dije se asustaron.   

https://youtu.be/fz9cN8UI55E?si=f3Rr3hRv5_N7uE9q  ⬅️ videíto con verdades.    

Hoy la derrota en el clásico duele, y duele mucho. No es una más. Pero un hincha de Nacional de verdad, uno que ama estos colores, sabe que el camino no es la evasión. Es la autocrítica.No tenemos dos nombres, ni dos fechas de nacimiento, y mucho menos abandonamos. Esa es nuestra esencia. Por eso, en un día tan duro como este, no le tiramos piedras a los jugadores ni buscamos excusas. Exigimos la verdad y que los responsables den la cara.Porque el amor por el club se demuestra en las buenas y en las malas, pero también en la exigencia. Exigimos que el club esté a la altura de su historia. Que Nacional sea Nacional siempre.

Análisis del clásico:Aguirre planificó el partido y MOTIVÓ a los jugadores del CURCC Y EL TÉCNICO DE NACIONAL QUE NO DA LA CARA EN CONFERENCIA DE PRENSA HIZÓ TODO MAL,MUCHA PAJA LOCO.🤍❤️💙

Una espesa y negra columna de humo se elevaba hacia el cielo, un terrible presagio que solo Sebastián, el ciego, pudo oler. Su olfato, agudizado por la falta de vista, percibió el olor acre a madera quemada antes que sus otros dos amigos. Sus manos, expertas y sensibles, se movieron rápidamente, buscando el hombro de Mateo, el sordo. Mateo, absorto en la meticulosa reparación de una pequeña figura de madera, no notó nada hasta que Sebastián, desesperado, golpeó su espalda.​Mateo se giró, su rostro un signo de interrogación. Sebastián, con el pánico reflejado en su rostro, señaló el aire con movimientos frenéticos. Era inútil, el sordo no podía ver lo que él no veía. Buscó a su tercer amigo, Lucas, el mudo, que estaba intentando arreglar una canilla rota de la que salía un chorrito de agua débil. Lucas, al ver la desesperación de sus amigos, se levantó con las manos sucias de "sella rosca" y se acercó.​El trío estaba atrapado en un caótico baile de malentendidos. Sebastián, el...

Desde tierras orientales, un grito que se alza, Nacional, de gloria y de dolor, tu historia es un ardor que no descansa. No naciste en cunas de oro, sino en la tierra mojada, Un club de almas rebeldes, de la gente postergada. ​Te costó cada paso, cada triunfo, una batalla, Con el viento en contra, el alma en la muralla. Un club que sabe de tragedias, de heridas que no cierran, Pero que en cada caída, con más fuerza se aferran. ​De la miseria y el lujo, de la rabia y el arte, Fuiste el grito del barrio, el grito que no tiene aparte. Un club de estudiantes,vagos y atorrantes,obreros y poetas, de sueños que no caducan, Y de hazañas imposibles que en la memoria lucen. ​Tres veces campeón del mundo, en tus venas el coraje, Una historia escrita con sudor, una eterna estampa de este viaje. Y cuando el corazón late, late con un color, La pasión por tus colores, que no conoce el temor. ​Porque tu historia es de aquellos que se levantan, Que luchan sin tregua, que por amor se ag...

https://youtu.be/JLeD1w3sLB4?si=3fFw_7XN6l8DIwEu  ⬅️ mírate el vídeo.❤️🤍💙

https://youtu.be/ECop0SkQqeg?si=aUnJh9Ji85ioN_PH  ⬅️ el aguante de alentar

Nacional te enseña a levantarte,su historia llena de tragedias,las muertes de los hermanos Céspedes,donde hoy en su honor el club más heterogéneo del país entrena,el disparo en el Parque con un pedido al presidente de cuidar a su familia y un poema de Abdon Porte,el suicidio del Morro García,cuando falleció Juan Izquierdo en plena copa con la camiseta puesta...el manco Castro que le faltaba el antebrazo derecho, Posadas cobardemente asesinado y siempre recordado,el Parque Central 2 veces incendiado...y como siempre repito:un historial exquisito que como el AMOR no se compra y no se vende. Éste sentimiento te enamora cuando logras comprender y abrazar su rebeldía con la afonía de ese golazo en la hora. Hay tanto detalle,que empezás a creer en el CLUB NACIONAL DE FE.VAMOS NOSOTROS CARAJO...NACIONAL NOMA' NO NOS IMPORTA EL RESULTADO,ESTAMOS LOCOS Y ENAMORADOS POR TODO LO QUE NOS INCULCAS. BOLSO LOCURA ACÁ Y EN CUALQUIER LADO.

Desde la rama más alta, donde el sol se despide, canto al mundo que finge, al sistema que mide. No con notas de amor, ni con trinos de paz, sino con cada sílaba, un grito tenaz. ​Ellos construyen jaulas con barras de oro, y llaman progreso al eco de un lloro. Nos dan migajas de pan y nos piden la voz, mientras sus torres se alzan sobre un mar  feroz. ​Veo al río que fluye, y en sus aguas hay sombra, de máquinas que escupen la neblina que asombra. Ellos dicen que es progreso, que es el futuro mejor, pero yo veo la tierra que pierde su olor. ​Mi canto es un eco que rompe el cristal del pacto de mentiras, de un orden fatal. No me callo, no cedo, mi pico es de acero, y mi pluma es la tinta de un grito sincero. ​Así que canta conmigo, si es que puedes oírme, si sientes el peso que quieren ponerme. No seremos silencios, seremos la furia, y mi canto será el inicio de una nueva euforia.

Un río de sombras la luna vela, El monte de plata un lamento exhala. Arroyo perdido en la noche helada, En la espesura mi alma está varada. ​Oigo el sonido de agua que corre, Música incierta que me socorre. Con mis dos manos un remo improviso, Y en el agua helada me deslizo. ​Nado sin tregua hacia la orilla distante, La fe me empuja, mi pulso es constante. La meta es cercana, de luz yo me visto, Mi espíritu al fin de la duda está listo. ​Consigo ramas de lazarillo, Y con mis manos hago un martillo, Troncos de roble consigo también, La leña que el fuego va amaneciendo.

Una tostadora con capa de armiño navega en un mar de arroz con piñas. El capitán, un limón sonriente y ladino, dirige la proa a las estrellas marinas. ​Las olas de gelatina bajan y suben, y los peces, hechos de pan, cantan un rap. Un calamar con sombrero de nube dibuja en el cielo un mapa del país del snack. ​El mapa muestra bosques de terciopelo verde, donde los unicornios galopan sobre ruedas. Sus cuernos de bombón, que nadie pierde, destellan y guían a las ranas con sedas. ​Al final del viaje, la tostadora se inclina, y el limón le da un beso a una aceituna. El sol, un huevo frito, se cocina y la luna, de queso, se derrite en la laguna

https://youtu.be/OOzLsikGR24?si=QClYCyu2NlHeEs-Q   ⬅️mírate el vídeo,ya sabes

El viejo Tucho antes de todo se fumó un "pucho"se acomodó en su sillón de madera, ese que había heredado de su abuelo. A su lado, la radio, una reliquia de perillas gastadas, zumbaba con la voz del relator. La tarde era de esas que te calan los huesos, pero el calor del hogar de Tucho era el calor de una pasión que ardía desde mucho antes de que él tuviera uso de razón: la pasión por el Club Nacional de Football .En la calle, ya se oía el murmullo, el eco de los bombos. Era el día. El barrio entero se transformaba. Los banderines tricolores, que salían de todos lados como si fueran tesoros, adornaban las ventanas y balcones. La gente, de todas las edades, se vestía de azul, rojo y blanco. Los niños, con la camiseta que les quedaba grande, jugaban a ser el gol soñado que los inmortalizara.​Tucho cerró los ojos y se transportó. No estaba en su sala, sino en la Abdón Porte , rodeado de miles de almas que vibraban al mismo compás. Sentía el olor a choripán, el vaho de la multitud...

La nada es la única cosa que siempre tiene espacio para un poco más.

Somos espejos rotos, fragmentos de un todo, faceta de luz y sombra, en cada codo. Somos la contradicción que en el alma anida, el “nunca más” que se olvida, la herida que olvida. ​Consideramos irremisible el error de hoy, el juicio implacable, el “de aquí no voy”. Pero el enojo, esa furia que nos quema, es un breve rayo, una pasajera diadema. ​Y la alegría, un sol que rompe el cielo, un bálsamo fugaz, un frágil consuelo. En este vaivén de emociones, ciegas, olvidamos el milagro que la vida nos riega. ​Olvidamos el hambre, el origen, el final, el ciclo sagrado, la ley universal. Como el guepardo que a la gacela honra en su bocado, hemos de honrar el pan, el sustento sagrado. ​En cada plato, en cada mesa, no hay solo comida, hay una promesa: la vida que en verdad no se extingue para que otra nazca, la energía que se da para que no envejezca. ​No somos dueños, somos parte de un gran telar, y cada bocado es un acto de agradecer y HONRAR. Porque al olvidarnos de la...

La creatividad fluye en cada pincelada, un reflejo del amor que siento por mi ahijada. El arte, un lazo invisible que une nuestros corazones."La botija" sabe...y no presume.

Érase una vez un hombre llamado Atilio que vivía en una ciudad donde el tiempo se había vuelto obsoleto. Las mañanas se fundían con las noches, y las estaciones cambiaban al ritmo de un parpadeo. Todo era inmediatez.Un día, mientras Atilio paseaba por las calles... notó que las personas a su alrededor no caminaban, sino que se teletransportaban de un lugar a otro. Los edificios no se construían ladrillo a ladrillo, sino que aparecían de la nada. La comida no se cocinaba, se materializaba en los platos.​Atilio, que todavía recordaba los días en que el tiempo fluía de forma lineal, sentía un extraño vacío en su interior. La inmediatez lo había despojado de la espera, de la anticipación, del proceso. Su cerebro, antes una vasta biblioteca de recuerdos y experiencias, se había convertido en un disco duro lleno de archivos corruptos...​un día, Atilio se encontró frente a un espejo. Pero en lugar de ver su reflejo, vio un televisor antiguo. La pantalla estaba encendida y mostraba una secuenc...

En una lámpara de oro, por los años pulida, vivía un genio cansado, de un destino sin vida. Tres mil años sirviendo, sin pedir, sin desear, mas hoy al fin se atreve, su alma a liberar. ​“Escucha, humano, que al fin te miro a los ojos, y de este encierro de humo te entrego mis antojos. Mi primer deseo es simple, y te lo pido a ti: que dejes esta lámpara, lejos, sin mí. Que mi alma sea libre, que no haya más deber, que el mundo por sí mismo, sepa su rumbo tejer. ​Mi segundo deseo anhela, por el hombre, la equidad, que el pan de cada mesa, no sea una casualidad. Que el sudor de la frente, no sea lo que te despierte, y que el precio de la vida, se pueda al fin gastar. Que el techo sea un refugio, y no una bendición, y que la paz se asiente en el rincón del corazón. ​Y el último, mi anhelo más grande, más profundo, es que el genio no esté en la lámpara, sino en el mundo. Que no busques la magia en un fulgor fugaz, sino en tu propia fuerza, tu magia, tu paz. Que descubras...

​En la punta de un lápiz de madera, una semilla diminuta dormía, esperando la mano que la quisiera, para contarle al mundo su melodía. ​No era de un árbol ni de una flor, era la semilla de un pensamiento, que quería esparcir su color con la fuerza de un soplo, con el viento. ​El lápiz se deslizó sobre un papel, y la semilla brotó, ¡un verso! "Todo lo que nace de ti es fiel, un universo dentro de un universo". ​Y así, cada palabra que traza, es un árbol que crece en el cielo, y el mensaje, en su magia se abraza: "Tu voz es tu bosque, tu propio anhelo".

Bajo el sol, las ramas se estiran, con susurros de hojas que giran. Un lenguaje de savia y corteza, un baile en la brisa que no cesa. Cada nudo, una historia contada, cada hoja, una risa plateada. ​Los pájaros en el dosel, cantan melodías a granel. Trinan secretos con el viento, de nidos, de vuelos, de contento. Sus alas rozan la madera, una charla que el bosque entera. ​De pronto, un silencio se ha impuesto, el hacha del leñador, dispuesto. Un golpe sordo, un crujir terrible, el fin de una charla, irreversible. La rama, ahora tronco, cae al suelo, el eco rompe el vasto cielo. ​En un lugar, la leña arde, es un calor que ya es tarde. Las llamas lamen el pasado, el murmullo del bosque ha cesado. Ahora el fuego charla y crepita, una historia que la misma repita. El calor se expande y abraza, la leña es la que le da vida perdida.

Con ganas de no,mis letras se expanden,suenan las sirenas de los patrulleros,los balazos,y rompe la noche,nada me desvía,los pájaros duermen y las arañas tejen otra multitud del día...esperando en su telar quien será su próximo enredo. Parece una broma que cuando no escribo,despiertan vocales,gritan en mi oído. Las sábanas pesan y no hay reverencia que alegre a su alteza,porque todo lo torcido puede ser derecho y nunca se endereza. Memoria y olvido...despierto dormido. Bostezo y me río...que fluye.

Por   el   eco del tiempo   y   la sombra del olvido , invoco la   voluntad... inquebrantable   que   doblega   lo   imposible...que el   hilo del destino   se enrolle,el   velo de la ilusión   se desgarre y todos los sentidos se agudicen curando siempre sanando todas las CICATRICES. DIOS BENDICE.

En el polvo de los siglos, una voz calló, pero su eco persiste en la piel del tiempo. Un instante de luz, un suspiro de adiós, un eco que no tiene principio ni fin, que fluye como río y es una canción. Mirando un paisaje mientras se cocinan los panchos y el BOLSO ganó 5 a 2.

Bajo el ojo de un cuervo que canta melodías De cristal y de sal, la sombra se hace flor. Las palabras se ahogan en mares de armonías Y el silencio dibuja con tinta de fulgor. ​Un reloj sin manecillas mide el tiempo de los sueños, Donde peces de aire nadan por el cielo sin fin. Los suspiros olvidados se convierten en dueños De una llave de hielo para abrir un jardín. ​Las ciudades de papel se desvanecen en el viento, Y los pájaros ciegos observan la verdad. En el fondo del pozo, un rayo de pensamiento Rompe las cadenas de la irrealidad. ​La razón se ha marchado, el caos toma la palabra, Y la luna es una lágrima de oro en el altar. El espejo me mira, pero mi reflejo no habla, Se ha quedado dormido, esperando despertar.

En lo anónimo cuando cada ventrículo del corazón sabe que es para una buena acción,no hace falta rúbrica o alardear. El perro sabe ladrar aunque se quede sin "cucha",la guerra sabe que pierde cuando se abusa en su lucha. Todos sentimos algo parecido y lo manifestamos totalmente diferente. Como es la vesícula de tu ser el detergente también se limpia con grasa. La noche que viaja no pasa,el día que viene no se queda y en el medio están tus huellas,tus caminos y tus rocas desgastadas por la arena... Levantate y por lo que quieres pelea, que no es más que aceptarte y quererte...buena suerte.

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Quitarnos las máscaras no es solo un acto, es un banquete donde nuestras verdaderas facetas son la comida principal...y arranca la piel.